Leupe

– E te, di dove sei? – gli chiesero. Fece un rapido calcolo: metà della vita l’aveva passata nella metropoli che gli aveva assicurato il successo, gli abiti sartoriali e le cene eleganti, come quella a cui stava partecipando. Sorseggiò il vino: era fresco, amabile. Sapeva di casa. Non ebbe più dubbi. Guardò gli altri commensali e rispose, tutto d’un fiato: – Sono di un paese dove le case si tengono strette strette, chiuse tra un faro, una torre e qualche campanile; sono della festa di San Michele e della Madonna del Sabato, della processione dei sepolcri e dei pellegrinaggi alla grotta; sono della piazzetta col suo belvedere, delle ore passate sui vignali a guardare, in lontananza, il profilo del Monte Vulture, e di quelle spese a perdersi in mezzo alla Sciesciola; sono delle chianche sfregate fino ad allisciarle, purché brillino al sole; sono del dialetto che mi sale da dentro quando sono nervoso, e quando sogno; sono di Minervino Murge. E mo’, citt citt, sapit-l tutt.